A Casa das Adagas Voadoras’, a hipnose de uma aventura sublime

Imaginemos um filme cuja beleza era tão incrível que entendemos um pouco mais, por mais cépticos que sejamos, por que chamam arte cinematográfica. Imaginemos uma viagem prodigiosa à China da Dinastia Tang, especificamente ao ano 859, uma viagem em que todos os detalhes, cores e formas são tratados com extremo talento. Vamos também imaginar, para terminar, uma aventura infinita, que nos levará a algumas das mais belas florestas e montanhas do mundo. Uma aventura inimaginável na qual três guerreiros com personalidades muito diferentes enfrentarão perigos quase insuperáveis, o maior dos quais poderia ser, sem dúvida, compreender finalmente o que significa preocupar-se com outra pessoa (e perder tudo, apesar do sacrifício), enquanto o mundo inteiro se desmorona ao seu redor. O melhor de tudo é que não é preciso imaginar, porque existe: chama-se “A Casa das Adagas Voadoras” (“Shi Mian Mai Fu”, Zhang Yimou, 2004).

Talvez descubramos, em poucos anos, que o décimo terceiro longa-metragem como diretor da filmografia de Zhang Yimou (Xi’an, 1951) fez muitas pessoas pararem de perpetuar produtos audiovisuais de necessidade duvidosa. Enquanto continuam a fazer filmes sem sentido, este homem pequeno e tímido prova, uma e outra vez, o que é o cinema sublime e imortal. O aparecimento deste filme, dois anos após o inesquecível ‘Hero‘ (‘Ying xiong’, 2002), é para testemunhar o nascimento da obra de um colosso, que se ergue como uma estrela radiante sobre a lama da indústria cinematográfica mundial. É muito fácil distinguir uma obra-prima deste calibre da massa de outras obras, mas o difícil é explicar como, com cento e dezanove minutos de precisão emocional, esta história corta até ao osso, chocando-te até ao teu âmago mais profundo.

Se ‘Hero’ não tivesse sido um grande sucesso em todo o mundo, é provável que este filme não se tivesse tornado uma realidade. O gênero wuxia é como o ocidental nos Estados Unidos: um território de aventura entre espadachins, geralmente na exuberância da natureza. Nesse sentido, este segundo wuxia de Yimou é um wuxia mais puro do que aquele filme de 2002, muito mais abstrato do que físico. Marcando as diferenças entre os dois desde o início, Yimou contou com os mesmos roteiristas, Feng Li e Bin Wang, para investigar com um olhar muito diferente, embora com uma inevitável vontade de estilo, este triângulo de amor e ódio, muito mais desesperado, doloroso e sombrio que ‘Herói’, uma história em que nada é o que parece, todos trapaceiam, e não há vítimas ou carrascos, porque todos perdem e todos são traídos.

Uma produção altamente exigente

O produtor Tingxiao Huo, e os cenógrafos Zhong Han e Bin Zhao, tiveram o grande desafio de criar a Casa das Peónias (uma espécie de bordel de luxo da época), que é o mais belo e surpreendente design de interiores do filme. Ao esculpir o conjunto em madeira, eles demoraram muito tempo para alcançar a paleta de cores ao estilo Dunhuang da Dinastia Tang. É o cenário principal no início do filme, pois dois capitães (Jin, interpretado por Takeshi Kaneshiro, e Leo, interpretado por Andy Lau) acreditam que a senhora principal, uma menina cega (a bela Zhang Ziyi, quase irreal) é filha do chefe dos rebeldes do clã das Adagas Voadoras. Assim começa a dança das aparências e duplos significados (muitos escondidos do espectador que a vê pela primeira vez, mas cada vez mais evidentes em visões posteriores), com a dança lenta e extremamente sensual da menina cega, e a dança rápida, quase como uma luta (ambas possíveis porque Zhang Ziyi estudou durante seis anos na sua adolescência a dança clássica chinesa), que se segue.

A partir daí passamos para algumas das florestas mais suntuosas já capturadas por uma câmera. Eles decidiram filmar na Ucrânia, mais pela beleza de suas florestas do que por razões econômicas. Para as muitas filmagens complexas de movimentos e perseguições de cavalos, eles usaram uma plataforma móvel dos estúdios de Kiev, o que foi crucial para o aspecto dinâmico do filme. A fotografia de Xiaoding Zhao, intitulada Oscar (que deveria ter ganho antes mesmo do trabalho de Robert Richardson em O Aviador), no formato Super 35 e depois processada pelo famoso Digital Intermediário, é extremamente difícil devido às exigências de filmar em exteriores tão duros como uma floresta de alta montanha, com frio intenso congelando as lentes, e com uma paleta de cores que tinha que refletir a variedade cromática do ambiente. O seu trabalho pode ser definido como excepcional.

A famosa sequência do campo de flores teria sido ainda mais esplêndida se tivessem podido ter as flores coloridas que Yimou queria para ela. No entanto, as flores que plantaram um ano antes, plantadas uma a uma, não estavam lá quando puderam voltar, porque o surto de pneumonia atípica na China os impediu de deixar o país e tudo foi adiado. Mesmo assim, é uma seqüência muito bonita, com um galante Jin carregando um buquê de flores para Xiao Mei para depois ser surpreendido pelos soldados e assim iniciar uma seqüência de ação que deve fazer tantos aviões-punção pálidos que quer alcançar a beleza estética baseada no ruído e sem levar em conta o ritmo interno da seqüência. No entanto, nada disto teria sido possível sem a requintada (não consigo pensar numa palavra melhor) música de Shigeru Umebayashi, que também arranjou a letra para ‘2046’ (Wong Kar Wai) naquele ano. Das muitas e belas pontuações presentes no trabalho de Yimou, esta pode ser a mais sentida, a mais atmosférica e a mais psicológica.

Três criaturas solitárias

Zhang Yimou diz, nos comentários do diretor do DVD, que acha que é a história de três pessoas que são muito solitárias e que também são muito solitárias. Vendo o filme sob esta luz, a verdade é que este é o caso. Jin (Vento), Leo e Xiao Mei formam um triângulo complexo de amor e ódio. Eu acho que Takeshi Kaneshiro é muito bom, como o mais frívolo dos três, inicialmente, só para perceber mais tarde que ele também é capaz de se importar com outra pessoa. Mas o Andy Lau é incrível. A riqueza de leituras que o seu desempenho permite é admirável. Sendo o personagem que mais perde, e portanto o mais destrutivo e o que mais odeia, ele acaba sendo um ser digno de compaixão, apesar da mesquinhez de suas ações. Zhang Ziyi, uma das mais belas e enigmáticas atrizes do mundo, oferece sua força e sensualidade a uma mulher entre dois homens, uma personagem usada como isca, uma marionete num mundo de intrigas e guerras, cuja paixão por um homem que ela vem a odiar é progressivamente percebida como uma tempestade de emoções incontroláveis.

O clímax da neve parece ser, para alguns, um elemento forçado. A verdade é que começou a nevar enquanto a sequência estava a ser filmada, e eles decidiram parar. Acho que é um bom ponto de vista. Depois, quando a neve desapareceu, eles a adicionaram em algumas áreas da montanha de uma forma digital. É o final perfeito para uma história tão apaixonada, tão exacerbada, em que o amor se torna um vulcão solto. Que melhor contraste do que uma montanha nevada? Desta forma, as emoções são ainda mais ferozes, os ódios mais selvagens… e o sangue mais vermelho. A paisagem de todo o filme torna-se uma expressão exterior das verdades interiores dos personagens. Assim, a luta na floresta de bambu (todos os famosos Wuxias têm lutas nas florestas de bambu, e esta não poderia ser menos… embora com elementos novos) é a metáfora exata das brumas que cobrem o humor de Xiao Mei, e a escolha de cortar caules de bambu como arma é um sinal de sua morte interior. A salvação truncada de Jin permite que o verde escuro do bambu, deprimente, seja transformado no verde vitalista do camarim dos Flying Daggers.

Jin, Leo e Xiao Mei são três seres patéticos, fortes mas frágeis, tremendamente imperfeitos, que no entanto sofrem o indizível porque a sua solidão e desespero os levam a cometer actos terríveis. No entanto, eles mantêm uma certa dignidade ao oferecer um sacrifício em nome de outra pessoa, mesmo por um momento fugaz. Esse sacrifício, do qual não obtêm senão cinzas, acaba por ser a sua ruína, porque, em nome dessa traição, cometem actos piores do que aqueles que fizeram a si mesmos. Tal é o coração humano. A enorme melancolia da última imagem, da qual não vos falaremos, é transmitida pela certeza de que o amor pode destruir mais do que a ambição.

Conclusão

Um poema deste voo estético, em geral, é um cinema de muito pouca distribuição. No entanto, “A Casa dos Punheteiros Voadores” é um filme famoso, e foi um grande sucesso em todo o mundo. Filmes semelhantes são contados com os dedos de uma mão. Zhang Yimou, um artista eminente, descendente de Kurosawa e Ford, é um dos poucos que consegue realizar este milagre. A história magistral e simples que é este filme, encolhe-nos e magoa-nos, mas encanta-nos, ilumina-nos e torna-nos livres.

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