O Festival de San Sebastián acolheu a estreia do tão esperado ‘Las brujas de Zugarramurdi’, o último filme de Álex de la Iglesia, que deu uma entrevista ao ‘Cinemascomics.com’ como parte do evento.
Diz-se que o verdadeiro Alex da Igreja voltou. Acha que eles têm razão ou são rótulos colocados pela imprensa?
Adoro ouvir isso porque a mensagem é positiva: “Oh, meu Deus! Aquele que queríamos está de volta e já odiamos isso há algum tempo”. Obviamente também tem o seu lado negativo porque significa que por um momento eu estive ausente. Mas não, eu ainda sou o mesmo. O que acontece é que este filme é mais parecido com os primeiros, talvez pelo seu conteúdo, pelo ocultismo, porque é mais selvagem que outros. Adoro que digam que (“Las brujas de Zugarramurdi”) é o Alex na sua forma mais pura, como também já li, deixa-me louco. Isso diverte-me muito. Numa segunda leitura toca os meus tomates, desculpem a veemência. Eu sempre estive aqui. Parece que você só gosta de mim se eu fizer um cinema francamente louco. Eu não sou eu o tempo todo e sou muita gente. Sempre dei um exemplo, porque gosto muito, ao Sidney Lumet. Ele é um diretor sem espinha quando se trata de dirigir. Sobre o que são os filmes do Sidney Lumet? São sobre atrizes maravilhosas que alcançaram a velhice, sobre romanos, sobre romances de mistério ou o que quer que seja. São sobre um profissional que toca em qualquer assunto. Qual é a única coisa que todos eles têm em comum? Que todos eles são bons, alguns são obras-primas, outros não, mas são sempre bons. Ele é um grande realizador. Ponto final. É disso que eu gosto, eu gostaria de ser assim, mas não posso. Porque eu sempre venho aos rebentos e começo a comandar que há mais sangue, que há 20 bruxas, etc. Há coisas que eu gosto mais do que outras e me deixo levar pelos meus gostos, meus hobbies ou obsessões. Embora eu ache que não aceitaria um diretor que aceita o conceito de estilo, que é o seu próprio hobby e se deixa levar pelos seus gostos.
Em ‘Las brujas de Zugarramurdi’ você se surpreende com a quantidade de efeitos especiais na reta final. Você acha que os efeitos digitais podem ajudar o cinema espanhol a sair da crise, ou pelo menos ir mais ao cinema?
Bem, não é por isso que o estou a fazer, mas ajuda muito. De qualquer forma, tudo o que se somar aos espectadores é bom para um filme. Eu teria preferido não usar nenhum tipo de efeito, mas era impossível encontrar uma mulher que tivesse 50 pés de altura e duas mamas de uma tonelada. Apesar de termos feito um bom casting por toda a Espanha, não encontramos aquela mulher (risos). Então, decidimos fazê-lo com computação gráfica. O que é verdade é que em Espanha não estamos habituados a trabalhar com este tipo de efeitos. Nos filmes de fantasia é sempre feito em pequenos, com muito cuidado, e penso que a cena a que se refere é a mais ambiciosa que uma produção espanhola realizou a esse nível de ficção científica, gerando um enorme monstro como “O Senhor dos Anéis”. Estou muito feliz com o resultado e foi o que mais gostei durante a produção.
O resultado final do filme é semelhante ao que você queria fazer no início?
É o filme que mais se assemelha ao rascunho inicial. Secretamente, sem ninguém saber, temos estado a trabalhar nisso. Era totalmente secreto, como um projecto da NASA ou da CIA. “Vamos fazer um monstro de 50 pés”, dizíamos nós. Era algo muito ambicioso, era como quebrar a trajetória do cinema espanhol que tinha sido gente deitada na cama, sentada à mesa ou indo para o parque. Até lá. A partir daí há problemas: “Espera até eu pensar em algo sobre a Guerra Civil”… “Não!” Então, inventar algo diferente foi muito apelativo. A questão era perguntar algo que não tivesse sido feito.
Ele não se censurou?
Bem, sim, eles deviam estar nus. Devia haver mil e uma bruxas nuas. Isso deveria ter sido o fim, mas não foi.
Há muita coisa no seu filme sobre a tradição popular basca. Sente-se identificado com alguma parte em particular?
Com o gigantesco. Em Bilbao há uma tradição para as crianças construírem um monstro pelo qual entram na boca e saem pelo rabo por meio de um slide, que é o que se vê no filme. É algo que todas as crianças de Bilbao já passaram. Nunca tive tanto medo na minha vida; meia hora na fila até que subi as escadas e vi os dentes. “Foda-se, ele tem dentes!”, dizia ele. E quando entravas pela porta fechava-se e batia-te no rabo, bam! A que se vê no filme é a que eu montava quando era miúdo. Pegámos nela e arranjámo-la.
Como foi o processo de documentação do filme?
Na faculdade, estudei filosofia, hermenêutica e antropologia. Não li bem os livros, não os acabei e li-os mais tarde. Entre eles estava acima de tudo um livro sobre antropologia basca que eu gostei muito. A “Las brujas y su mundo” de Caro Baroja, essa é a chave. Havia covinhas no País Basco no final da década de 50. Que tal? Interessante, não é? No século XIX, a cobiça sai. Desde o século XVI, já existiam todos os fins de semana: as pessoas tinham orgias, sacrificavam pessoas, bebiam sapos e viam o diabo. Eles prenderam 4.000 praticantes, mas só mataram quatro, toda a lenda negra da Inquisição é uma mentira. As únicas pessoas que liam livros eram os jesuítas. Muitas pessoas foram mortas em Espanha, cerca de 2% da Alemanha, por exemplo. Os jesuítas não queriam que lhes dissessem que tinham estado com o diabo: “Sim, sim, a minha cunhada tem estado com o diabo”. “Vamos ver, o que você tem é a inveja da sua cunhada”, “sim, sim, mas ela tem estado com o diabo”.
Porque decidiu transformar a Vénus de Willendorf num monstro?
Sempre que digo isto pareço pedante e tonto, mas está bem. O meu professor de hermenêutica, Andrés Ortiz, ajudou-me muito a compreender a relação do matriarcalismo primitivo basco com o patriarcalismo europeu ou cristão. Esta é uma das razões pelas quais Caro Baroja diz que somos como somos e a verdade é que ele está muito certo. Há um substrato de uma religião naturista que não vem de um mundo híbrido europeu, mas de um mundo anterior em que as mulheres são a rainha da natureza. Ela é a deusa mãe com respeito ao grande Deus pai Moisés, Cristo, Maomé… A ruptura entre uma coisa e outra gera um mal-estar como aquele em que estamos agora. Da mudança para um Deus pai, tudo morre.