Doença tropical’, uma lição de cinema de outro mundo

Os festivais de cinema, como o resto do mundo, são movidos pela moda. E neste momento, os filmes asiáticos estão a varrer o globo. Mas ao contrário das décadas anteriores, a China e o Japão não são os personagens principais, mas sim filmes mais exóticos como as Filipinas, o Vietnã ou a Tailândia. Os diretores dos concursos lutam para conseguir o último do terrível enfant filipino Raya Martin – de quem tive a infelicidade de ver seu insuportável ‘A Short Film About The Indio Nacional’ (id, 2005) -, o novo filme do mórbido Brillante Mendoza ou para lançar a próxima proposta do surpreendente Jia ZhangKe. Mas foi o talentoso cineasta tailandês Apichatpong Weerasethakul que quebrou o banco. Seu filme ‘Uncle Boonme Who Can Recall His Past Lives’, que foi impiedosamente esmagado há alguns dias pelo meu parceiro Juan Luis Caviaro, ganhou o grande prêmio: a Palma de Ouro no Festival de Cannes. Sem ver este, só posso falar sobre

O seu filme seguiu imediatamente um filme anterior: ‘Tropical malady’ (‘Sud Pralad’, 2004), que também ganhou o Grande Prémio do Júri no festival francês.

Enquanto os créditos eram exibidos e o público deixava o teatro atordoado, entendi que a capacidade de surpresa no cinema ainda é possível mais de um século depois que os irmãos Lumière aterrorizaram o público com a “Chegada de um trem à estação”. “Maldade tropical” são dois filmes em um. Ou vários mais. São dois mundos em contacto, o verdadeiro e o dos espíritos, e é a abordagem a um país e a uma filmografia desconhecida como a tailandesa. Não vamos entender tudo o que um filme livre e arriscado como poucos nos mostra, mas a experiência vale mesmo a pena. Como o nome da nossa nova secção diz, há mais cinema por aí. Grande cinema.

Um grupo de militares patrulha as bordas de uma floresta e se depara com um cadáver. Eles brincam e tiram fotos com ele. A desorientação é total. Não sabemos quem é o protagonista, se é uma guerra ou se o cadáver será importante para a trama. Em breve, um homem nu atravessa o quadro. É um flashback? É uma projecção do futuro? É o homem morto? Não há como saber, então eu relaxo e paro de procurar um significado imediato para o que eu vejo. A primeira coisa que te impressiona no filme de Apichatpong Weerasethakul é a composição das filmagens: de uma cinematografia a priori tão primitiva como a tailandesa, poderias esperar uma certa rudeza no aspecto visual do filme. Bem, o filme de Apichatpong, em termos de imagem, é esmagadoramente brilhante, com um gosto requintado na composição dos disparos, nos movimentos da câmara e na luz, como se ele fosse um mestre de renome. Os grandes planos dos soldados, com muito ar acima, estabelecem uma preponderância da natureza sobre o assunto, e os viajantes suaves que se aproximam nos mergulham placidamente neste estranho mundo onde espíritos e seres humanos vivem juntos em um todo harmonioso. É um prazer ver um filme tão bem filmado. Ou duas, porque o filme está dividido em duas partes perfeitamente diferenciadas.

Primeira parte: o romance

A primeira parte do filme foca a relação sentimental entre Keng, um soldado da patrulha florestal, e Tong, um jovem habitante da aldeia que faz fronteira com a floresta. Cerca de quarenta minutos de filmagens já passaram quando, de repente, o soldado olha para nós da tela e sorri quando o título do filme aparece. Sim, nós vamos ver uma actuação. A história romântica de amor entre os dois rapazes é contada de forma muito natural e uma luz brilhante ilumina toda esta parte. O filme transmite felicidade, e de mãos dadas com o casal, entramos numa cidade movimentada onde assistimos ao trabalho numa fábrica de gelo, um karaoke ao ar livre, uma aula de aeróbica, jogos em cibercafés e passeios de moto. Pessoas em um dique à noite, um caminhão deixando um rastro nebuloso de poeira, um pagode com vista para a selva, onde palavras suaves de amor são ditas. A sensualidade permeia todos os quadros. E os espíritos também. A cultura tailandesa acredita na reencarnação e os seus habitantes misturam alegremente o mundo real e o mundo dos mitos na sua vida quotidiana. Então aprendemos que Tong tem um tio chamado Boonme que se lembra de suas vidas passadas, uma velha nos conta uma parábola budista sobre a ganância, ou nós acompanhamos os dois amantes através de um túnel em uma caverna que só os puros de coração podem passar. Mas chegamos a um ponto em que Tong se perde na escuridão, a tela desbota para o preto e o filme se transforma em outro. Incrível, a propósito.

Segunda Parte: Legenda

Na tela há um desenho de um tigre e um texto que nos conta a lenda de um xamã com o poder de se tornar diferentes criaturas. Há um soldado, interpretado pelo mesmo ator, mas não sabemos se estamos lidando com o mesmo personagem. Há medo na aldeia que faz fronteira com a floresta, e os aldeões começaram a desaparecer. O soldado vai para a selva. Ele vai em busca de alguém. Talvez seja o seu velho amante, talvez seja uma fera selvagem. A história pode ser complementar ao que vimos até agora, ou uma reformulação em chave lendária da primeira parte. O estranho é que é esta parte que parece ser a verdadeira, e o sonho, tudo o que está acima. Talvez nunca tenha havido um caso de amor entre os protagonistas, apenas um soldado perdido numa selva de caminhos de bifurcação. David Lynch conhece Jorge Luis Borges.

Mergulhamos num mundo virgem, num território onde o verde da selva e os sons do selvagem, o desconhecido, prendem o protagonista e o espectador numa atmosfera sufocante onde as únicas palavras ditas vêm de um macaco uivador. As regras do nosso mundo são inúteis, e a presença invisível de um tigre é repetida como um mantra. O soldado atrás do tigre, o tigre atrás do soldado e os espíritos em liberdade. Como um filme do Hayao Miyazaki na vida real. Em cerca de dez minutos finais, indeléveis, a rendição dos amantes é consumada, os mitos tomam forma, e o prólogo – talvez – se torne um epílogo. No final, tudo o que resta é o vento carregando uma mensagem indecifrável. Outro cinema é possível.

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