Intendant Sansho’, obra de arte compassiva

Na minha hierarquia pessoal de diretores, que talvez um dia, e se o leitor quiser, vou detalhar em profundidade, há três classes ou três estratos, bem diferenciados. Algo como classes sociais. Pode parecer elitista, mas acho que não há outra forma de ver as coisas. Outros simplesmente vêem dois tipos de diretores: os bons e os maus. Não acho que isso seja mau, mas pode ser muito redutor e muito injusto, às vezes. Na terceira classe, a mais baixa, seriam, naturalmente, as de nenhum valor, as que não têm nada a oferecer, as mais comerciais ou ineptas. Penso que a segunda classe seria muito mais ampla, e nela encontraríamos todo o tipo de realizadores de maior ou menor valor, desde artesãos estimados até mercenários com um olhar ou ponto de vista muito poderoso e pessoal, passando, claro, por grandes realizadores capazes de fazer muitos bons filmes. E a primeira classe seria a menos numerosa. Seria a aristocracia do cinema. Grandes artistas: Ingmar Bergman, Akira Kurosawa, John Ford, Robert Bresson, Andrei Tarkovski, Francis Ford Coppola, Michelangelo Antonioni, Terrence Malick…

Mas, sem dúvida, nessa primeira classe teríamos que incluir um dos grandes, verdadeiramente grandes, japoneses, nascido em Tóquio em 16 de maio de 1898, Kenji Mizoguchi, figura incontornável e obrigatória do cinema japonês, que junto com Akira Kurosawa e Yasujirô Ozu, é normalmente considerado como o trio de grandes mestres dessa cinematografia tão prolífica em grandes cineastas. Quando a devastação da leucemia começava a fazer sentir os seus efeitos, Mizoguchi filmou uma obra de arte que deveria empalidecer muitos realizadores com talento artístico em comparação com a sua própria incapacidade: “O Intendente Sansho” (“Sanshô Dayû”, 1954), que é um dos mais terríveis retratos que o cinema deu do ódio nascido da dor desesperada, do inferno e da crueldade da escravatura, do caminho da fraternidade como única saída para uma existência assolada pela miséria. Em suma, um filme com uma visão essencial para todos os cinéfilos, quando deixa de ser uma mentira fictícia para se tornar um poema.

Claro que é inimaginável o que seria hoje a figura de Mizoguchi se quase setenta de sua filmografia não tivesse sido destruída para sempre na Segunda Guerra Mundial, e se ele não tivesse morrido de leucemia em 1956, aos cinqüenta e oito anos de idade. Inimaginável porque ainda é considerado um dos maiores da história, pois nos anos 50 atingiu o auge da sua arte com vários filmes monumentais como “Contos da Lua Pálida de Agosto” (“Ugetsu monogatari”, 1953) ou “Vida de Oharu, uma Mulher Gallant” (“Saikaku ichidai onna”, 1952), entre outros. Mizoguchi cresceu na mais extrema pobreza, e viu sua irmã mais velha ser vendida como gueixa para poder sobreviver. Apesar da brutalidade de seu pai, ou talvez por causa dela, o jovem Kenji aprendeu pintura ocidental, desenho têxtil tradicional e começou a escrever poesia. Quando sua mãe morreu, aos 17 anos de idade, ele foi morar com sua irmã gueixa, fascinado pelos costumes ancestrais e secretos das cortesãs. É impossível não perceber tudo isso em seu trabalho cinematográfico, e especialmente em ‘The Intendant Sansho’, cujo belo aspecto visual se assemelha ao de uma ilustração nascida da mais selvagem imaginação, cujas próprias texturas e formas vão muito além da recreação histórica, e cuja crônica de mulheres forçadas à prostituição é um poema de lirismo indescritível.

A Ferida do Ódio

Mizoguchi e seu habitual diretor de fotografia Kazuo Miyagawa (1908-1999) criam algumas imagens de uma beleza, profundidade e serenidade muito difíceis de alcançar. Em um sensacional preto e branco, que é a única maneira de contar uma história como essa, temos fotos inesquecíveis: a floresta noturna fantasmagórica na qual a família se refugia, as impressionantes montanhas pelas quais o escravo Zushiô foge, a vista das terras do Sansho queimando do outro lado do vale, o rio cercado de árvores para as quais Anju vem em uma seqüência de tirar o fôlego, a praia melancólica no final da história… Muito do crédito vai, é claro, para as belas paisagens naturais escolhidas para todo o filme. Muitas vezes tão bucólico, tão idílico, que a terrível história que nos contam dói ainda mais, porque não podemos acreditar que num mundo tão aparentemente belo tantas desgraças e injustiças possam acontecer aos seres humanos que ali vivem e sofrem. Uma história de desespero, na qual um nobre compassivo arrasta sua família privilegiada para a mais terrível pobreza, para a escravidão, para a prostituição, para o ódio, por causa de sua necessidade íntima de enfrentar o imperador, já que ele toma a decisão de proibir a escravidão, e nessa luta ele perde tudo.

Em outras palavras, um ato de altruísmo e absoluta benevolência por parte de um homem bom leva ao extremo sofrimento de sua esposa e filhos, que serão separados e presos pela ganância e mesquinhez dos homens. E o filho daquele bom homem, acostumado a experimentar, ver e infligir dor, será transformado em uma besta sem sentimentos, em um escravo animal e medroso, tão desprezível quanto o próprio Sansho, que os escraviza. Para Mizoguchi, a sua redenção é oferecida da única forma possível, através do sacrifício da sua irmã. Graças a ela, Zushiô abandonará o caminho do ódio e retomará sua própria vida, lutando para ser até mesmo uma sombra do bom menino que ele era. Só um artista compassivo e de coração grande como Mizoguchi poderia contar esta história trágica e comovente, e contá-la de uma forma tão simples, direta e comovente. Porque ele fala sobre assuntos que conhece muito bem, já que fazem parte da sua própria vida. E ele olha para aquelas memórias assustadoras, aquelas figuras patéticas da sua infância, não com rancor ou raiva, mas com compreensão, com clemência, com calma. Assumindo a condição humana miserável, e dando dignidade e luz a essa condição.

Há algo profundamente misterioso na encenação de Mizoguchi, a forma simples e humilde com que ele convoca uma tensão psíquica e emocional tão extrema. Dizem que ‘Intendant Sansho’ é um melodrama, mas há muito pouca música nele. Na maioria das vezes, há silêncios. Os cortes musicais de Fumio Hayasaka, Tamekichi Mochizuki e Kanahichi Odera, que usam a flauta Shakuhachi para temas tradicionais, intervêm em momentos muito específicos, sem influenciar o fluxo da narração. Em outras palavras, as imagens em si são música, sem a necessidade de cobri-las com música. Eles permanecem como uma canção hipnótica à vida e à liberdade em oposição ao ódio que envenena a vida e o passado das pessoas que a praticam. Mizoguchi, no crepúsculo de sua vida, sabia disso, e que o cinema é capaz de contar histórias tão importantes porque talvez tenha sido criado para esse fim.

Conclusão: Um filme imortal

Muito provavelmente, um dos filmes mais bonitos da história do cinema, cuja visualização nos deixa literalmente exaustos, mas que nos tira o melhor de nós, exigindo-nos que reajamos, que nos levantemos e vivamos. Nos anos 90, os produtores Robert Michael Geisler e John Roberdeau encomendaram uma versão teatral desta maravilha a Terrence Malick, e ele aceitou. Uma primeira versão foi apresentada em privado em 1993, dirigida por Andrzej Wajda, com cenários e figurinos de Eiko Ishioka (que ganhou um Óscar por ‘Bram Stoker’s Dracula’). Durante a primavera de 1994, uma versão mais modesta foi dirigida pelo próprio Malick em Los Angeles, com vista a uma futura produção da Broadway que nunca teve lugar. Este filme imortal continua a provocar veneração tantos anos depois, e muitos grandes diretores retornam às suas imagens impressionados pelo talento gigantesco de um poeta como Mizoguchi.

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