“Tio Boonmee lembra-se das suas vidas passadas”, o mundo é um lugar estranho.

Antes de enfrentar minha segunda experiência com o jovem diretor tailandês Apichatpong Weerasethakul, notei que ganhar a Palma de Ouro em Cannes com este “Tio Boonmee se lembra de suas vidas passadas” só acentuou as hostilidades entre certos setores da crítica. Por um lado, críticos como Carlos Boyero, Alberto Luchini e o nosso próprio Juan Luis Caviaro. Eles odeiam-na completamente, representa para eles o mal, tudo o que é pedante, vazio e fátuo no cinema considerado “auteur”. Por outro lado, uma revista como Cahiers du cinèma, Jordi Costa ou Quim Casas. Fantástico, inovador, um marco na história da sétima arte, um novo começo semelhante ao da Lumière. Quem está errado? Não sei, mas estou mortinha por vê-lo.

Já estou dizendo que, sem me posicionar claramente em nenhum dos dois lados irreconciliáveis, gostei, e muito, do universo cinematográfico muito pessoal do diretor tailandês. Acho que ele não inventou nada, mas também não vejo a necessidade de transformá-lo em uma piñata porque cometeu o pecado de ganhar a competição cinematográfica mais prestigiosa do mundo. Se eu conseguir interessar alguém com este artigo e encorajá-lo a ver uma maneira diferente de fazer filmes – mesmo que eles não gostem no final, e falar sobre algo que não seja a Santíssima Trindade neste blog (sim, Nolan, Shyamalan e Cameron, você acertou) eu terei conseguido. Sem mais delongas, vou agora explicar as minhas razões. Com SPOILERS.

Como é habitual no cinema de Apichatpong, seu filme abre com várias citações de tradições e lendas, que, neste caso, são sobre reencarnações. Nós estamos no campo. Um boi é amarrado a uma árvore enquanto uma família come ao ar livre. Os sons são muito claros, muito cuidadosos e fundamentais para que o espectador mergulhe nas imagens que nos são propostas. O boi quer libertar-se e acaba por o fazer. Escapa, mas não vai muito longe. O seu dono, com muito carinho, trá-lo de volta. É tudo. Mas há algo estranho nestas imagens: o diretor não faz muito disso, mas o comportamento do boi é quase humano, assemelha-se a um homem malicioso e um pouco bêbado. Não há nada para nos dizer, mas é perfeitamente compreensível que possamos estar lidando com uma pessoa reencarnada como um boi, e isso não é nada fácil, senhoras e senhores. Atrás desta cena, uma sombra de olhos vermelhos passa sobre a tela e olha para nós, o título do filme aparece e eu já estou conquistado para a causa.

É claro que nem os temas, nem as formas, nem o tempo são aquilo a que estamos habituados no cinema em geral. A atenção do espectador está fixada em elementos que neste filme são secundários, pelo que é fácil cair numa certa confusão e, porque não dizê-lo, num sono hipnótico ajudado pela cadência das suas imagens. E não, não estou a falar de ressonar com o filme, longe disso. Estou a falar de um estado de percepção especial para o qual a história do realizador tailandês nos leva. Porque o tempo passa lentamente, e há cenas que servem mais como uma sensação emocional do que como uma forma de fazer avançar a acção. Quando no mundo real se olha para um espaço específico, na maioria das vezes nada que valha a pena mencionar acontece, mas ainda assim é interessante e ajuda a entender esse espaço. E uma certa cena em que dois personagens dialogam sob um pagode em um campo de cultivo não envolve uma ação importante para o desenvolvimento do filme, mas nos ajuda magnificamente a entrar neste estranho mundo onde espíritos, mortos e homens vivem juntos em equilíbrio.

O tio Boonmee tem um rim mau. Ele está a morrer e está quase na hora de ir para o outro lado do espelho. Os habitantes do outro lado sabem disso, e vêm dialogar com ele naturalmente. Tudo se reúne num jantar estrelado muito especial, onde Boonmee e outros membros da sua família observam a sua falecida esposa materializar-se diante dos seus olhos e iniciam um diálogo silencioso com os outros. Em breve, uma forma semelhante a um macaco é adicionada ao ágape. É o filho perdido de Boonmee na selva, definitivamente transformado em um fantasma. Ele mesmo nos contará a triste história – homenagem ao ‘Blow-up‘ (id, Michelangelo Antonioni, 1966) – de como ele se tornou uma sombra. Tudo isto sem estridências, sem levantar a voz, como se estivesse a narrar uma reunião familiar. A sensação é muito estranha e leva o espectador a uma situação da qual ele não tem memória fílmica. A cena termina com uma bela fotografia nocturna de uma montanha recortada nas sombras, um suave antegosto do que está para vir.

Li numa entrevista com o diretor que ele dividiu seu filme em seis bobinas, cada uma delas filmada com um registro diferente, uma homenagem a etapas específicas da história do cinema de seu país. Quando fui à sala onde o filme foi exibido, suponho que, como muitos, eu não tinha um manual de instruções, mas gostei mesmo assim. Talvez mais. Então fiquei ainda mais surpreendido que, sem aviso prévio, tenhamos testemunhado a história de uma princesa transportada por seus súditos através da selva, que chega a uma cachoeira mágica capaz de restaurar a sua juventude perdida. Surpreendentemente, ainda que estes sejam tempos muito diferentes, não atrapalha a história contínua do filme sem alças. Tudo faz parte do mesmo mundo, não importa se são linhas de tempo ou caracteres diferentes.

O tio Boonmee abraça a sua falecida esposa numa peculiar imitação oriental de “Fantasma” (id, Jerry Zucker, 1990) e numa cena de desarmamento da humanidade. Tudo o que resta para a personagem é despedir-se da família e morrer, numa viagem semelhante à da velha mulher em “A Balada de Narayama” (“Narayama-bushi kô”, Shoei Imamura, 1983). Seu destino será uma caverna mítica no meio da selva onde, acompanhada por sua família e com imagens de uma força primitiva e onírica, chegará ao início das coisas, de tudo, de sua primeira reencarnação. Entretanto, os espectros de olhos vermelhos escuros esperam lá fora. É impossível descrever a força visual e sonora deste segmento – o mímico com que Apichatpong trata a textura do som nos seus filmes relaciona-o com outros diletantes como David Lynch. Mas a história ainda não acabou.

O que se segue é um dos mais brutais anti-clímaxes que este crítico já testemunhou, onde cenas de um cotidiano esmagador se misturam sem ordem ou concerto, com diatribes políticas contra o estado das coisas através de visões do futuro e múltiplos desdobramentos que acabam em um karaoke. Indizível, absurdo, sem sentido, sem lógica. Mas que lógica existe em um mundo onde tradições milenares coexistem com a Internet, onde há povos onde os espíritos governam o destino de seus habitantes e urbanos sem esperança que nunca viram um boi, onde há religiões que defendem a transmigração das almas e outras que falam de ressurreições depois de três dias? O mundo é um lugar estranho, e “o tio Boonmee lembra-se das suas vidas passadas” só confirma isto. E a propósito, abre as telas um pouco mais do que o que entendemos por cinema.

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